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爆炸的余烬像一场黑雪，落在铁轨两侧。
沈清禾从土丘后抬头，看见信号塔斜斜地挂在半空，铁臂折断，像被扭断的鹤颈，喉管里还闪着幽蓝电火。
风一吹，电火化作流萤，四散飞去，照亮她睫毛上沾着的尘土——那尘土带着硝与忍冬混合的苦味，像旧京最末一口余温。
她抬手，拍去尘土，拍去心跳里多余的慌乱。
左侧，苏砚舟半蹲，折扇横咬在齿间，扇骨刃口沾一点暗红——那是最后一枚“三号”爆开时，飞溅的铁屑划破他左臂留下的血。
血珠顺着肘弯滴落，落地竟无声，被干燥的煤渣瞬间吸尽。
沈清禾伸手，想替他按住伤口，却被他侧身让过。
“血少，路长。”他含糊地说，把扇插回腰后，嗓音像刀背刮过碎冰。
沈清禾明白他的意思——流血会引犬，犬会引人，人会把整座北平都撕醒。
她收回手，从马面裙底撕下一指宽布条，布上绣着半朵忍冬，黄线已褪成灰白。
苏砚舟不再拒绝，任她把布条缠在臂上，缠得极紧，像缠住一段即将溃散的弦。
布条打结时，她指尖在他肘弯停留一瞬，触到脉搏——跳得急而稳，像夜里偷偷提速的火车。
那一瞬，她忽然想起七年前济南府的清晨，哥哥背她翻墙，自己也是这样偷偷按他的脉，确认他还活着——如今，活着的人又多了一个。
铁轨南侧，第七节车厢门大开，沈清墨抱着孩子跃下踏板。
孩子缩在他怀里，小脸埋进呢子大衣，只露一只脏兮兮的耳朵，耳轮被月光照得透明，能看见细小的血管，像初春的河汊。
沈清墨左额月牙疤在暗处发亮，像一枚被岁月磨薄的银元。
他冲妹妹打手势：两指并拢，斜下——“向西，排水渠”；掌心翻上——“孩子先走”；拳心贴胸——“我断后”。
沈清禾点头，转身，从藤箱底抽出一块折叠成方胜的粗布——展开，竟是一只扁扁的鹰风筝，竹骨薄如韭叶，蒙的是旧羊皮，上用墨线勾出羽翼，羽根处缀着小小铜铃。
她咬破指尖，血珠抹过鹰喙，低低念了句：“去吧，回家。”
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